Gosto de dizer. Direi melhor: gosto de palavrar. As palavras são para mim corpos tocáveis, sereias visíveis, sensualidades incorporadas. Talvez porque a sensualidade real não tem para mim interesse de nenhuma espécie – nem siquer mental ou de sonho -, transmudou-se-me o desejo para aquilo que em mim cria ritmos verbais, ou os escuta de outro. Estremeço se dizem bem. Tal página de Fialho, tal página de Chateaubriand, fazem formigar toda minha vida em todas as veias, fazem-me raivar tremulamente quieto de um prazer inatingível que estou tendo. Tal página, até de Vieira, na sua fria perfeição de engenharia sintática, me faz tremer como um ramo ao vento, num delírio passivo de coisa movida.
Como todos os grandes apaixonados, gosto da delícia da perda de mim, em que o gozo da entrega se sofre inteiramente. E, assim, muitas vezes, escrevo sem querer pensar, num devaneio externo, deixando que as palavras me façam festa, criança menina ao colo delas. São frases sem sentido, decorrendo mórbidas, numa fluidez de água sentida, esquecer-se de ribeiro em que as ondas se misturam e indefinem, tornando-se sempre outras, sucedendo a si mesmas. Assim as idéias, as imagens, trêmulas de expressão, passam por mim em cortejos sonoros de sedas esbatidas, onde um luar de idéia bruxuleia, malhado e confuso.
Não choro por nada que a vida traga ou leve. Há porém páginas de prosa que me têm feito chorar. Lembro-me, como do que estou vendo, da noite em que, ainda criança, li pela primeira vez numa seleta o passo célebre de Vieira sobre o rei Salomão. <> E fui lendo, até ao fim, trêmulo, confuso: depois rompi em lágrimas, felizes, como nenhuma felicidade real me fará chorar, como nenhuma tristeza da vida me fará imitar. Aquele movimento hierático da nossa clara língua magestosa, aquele exprimir das idéias nas palavras inevitáveis, correr de água porque há declive, aquele assombro vocálico em que os sons são cores ideais – tudo isso me toldou de instinto como uma grande emoção política. E, disse, chorei: hoje, relembrando, ainda choro. Não é – não – a saudade da infância de que não tenho saudades: é a saudade da emoção daquele momento, a mágua de não poder já ler pela primeira vez aquela grande certeza sinfônica.
Odeio, com ódio verdadeiro, com o único ódio que sinto, não quem escreve mal português, não quem não sabe sintaxe, não quem escreve em ortografia simplificada, mas a página mal escrita, como pessoa própria, a sintaxe errada, como gente em que se bata, a ortografia em ípsilon, como o escarro direto que me enoja independentemente de quem o cuspisse.
Sim, porque a ortografia tambem é gente. A palavra é completa vista e ouvida. E a gala da transliteração greco-romana veste-ma do seu vero manto régio, pelo qual é senhora e rainha. (Fernando Pessoa)
"A vida sempre é tão surpreendente que somente com uma boa dose de loucura conseguiremos fluir em suas ondas. Uma pessoa certinha vai ser muito rígida para agüentar a fluidez da vida. As pessoas que ficam loucas são aquelas que não aprenderam a conviver com suas loucuras. Acredite, não existe um mapa para ser feliz, mas existe uma forma de caminhar para ser feliz. Com serenidade, abertura, disponibilidade e uma grande dose de loucura. Não existe um mapa para a felicidade porque a felicidade consiste exatamente em explorar a vida com paixão e intensidade. Viva intensamente." (Desconheço a autoria)
Como todos os grandes apaixonados, gosto da delícia da perda de mim, em que o gozo da entrega se sofre inteiramente. E, assim, muitas vezes, escrevo sem querer pensar, num devaneio externo, deixando que as palavras me façam festa, criança menina ao colo delas. São frases sem sentido, decorrendo mórbidas, numa fluidez de água sentida, esquecer-se de ribeiro em que as ondas se misturam e indefinem, tornando-se sempre outras, sucedendo a si mesmas. Assim as idéias, as imagens, trêmulas de expressão, passam por mim em cortejos sonoros de sedas esbatidas, onde um luar de idéia bruxuleia, malhado e confuso.
Não choro por nada que a vida traga ou leve. Há porém páginas de prosa que me têm feito chorar. Lembro-me, como do que estou vendo, da noite em que, ainda criança, li pela primeira vez numa seleta o passo célebre de Vieira sobre o rei Salomão. <
Odeio, com ódio verdadeiro, com o único ódio que sinto, não quem escreve mal português, não quem não sabe sintaxe, não quem escreve em ortografia simplificada, mas a página mal escrita, como pessoa própria, a sintaxe errada, como gente em que se bata, a ortografia em ípsilon, como o escarro direto que me enoja independentemente de quem o cuspisse.
Sim, porque a ortografia tambem é gente. A palavra é completa vista e ouvida. E a gala da transliteração greco-romana veste-ma do seu vero manto régio, pelo qual é senhora e rainha. (Fernando Pessoa)
"A vida sempre é tão surpreendente que somente com uma boa dose de loucura conseguiremos fluir em suas ondas. Uma pessoa certinha vai ser muito rígida para agüentar a fluidez da vida. As pessoas que ficam loucas são aquelas que não aprenderam a conviver com suas loucuras. Acredite, não existe um mapa para ser feliz, mas existe uma forma de caminhar para ser feliz. Com serenidade, abertura, disponibilidade e uma grande dose de loucura. Não existe um mapa para a felicidade porque a felicidade consiste exatamente em explorar a vida com paixão e intensidade. Viva intensamente." (Desconheço a autoria)
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